Incomodidad, y me quejo porque sí...

La mañana está gris. La lluvia golpea lenta, sistemáticamente contra el techo, el cielo deja caer su bendición en forma tardía, lavando las pocas ideas que quedaban flotando en el suelo.
la mugre se agolpa en las espinas, sin lugar donde ir, arrastradas por dos corrientes de agua transversales, esperando el momento en el que algún hijo de vecino pudiente pase por allí con su 4x4 y haga enojar al pelotudo de turno, que no tendrá más opción que putearlo como corresponde y pensar por qué a nadie todavía no se le ocurrió inventar paraguas laterales.

Y el cielo sigue gris y se asemeja cada vez más a la gran cantidad de conjuntos de ropa interior que jamás voy a conocer, y el edificio, grande, de unos cuantos pisos, cae sobre mi conciencia y me dice que no habrá fin de semana, ni de noche ni de día, y que seguramente esta noche conocería a la persona que sólo se alcanza en un momento determinado y que, por esas cosas del mal llamado destino voy a tener que mirar otra película mala, de esas que sólo quieren olvidarse (o acordarse, para que el zapping causal no me vuelva a traicionar), para poder ir a dormir tempranito, ya que mañana la ciudad va a estar dormida, o recién acostada, y tendré que volver al mismo lugar para informarle a esos insomnes matutinos, compañeros en la soledad del domingo a la mañana, que las cosas siguen siendo las mismas que ayer, y que anteayer, y que el mes pasado.

Y el cielo, de a poco, empieza a secarse, y la ciudad comienza a moverse a través del vidrio de la ventana. y las puertas siguen abiertas pero yo me tengo que quedar adentro, cumpliendo con el lugar que me dio la sociedad, anónima

Sólo espero que el martes la cosa cambie, y el sol brille para mí.