Bitácora escrita llorando a mares lágrimas de pintura látex color rosita claro (capítulo 5)

Diario de estadía, a.k.a bitácora.
Antes que se vuelva a desatar la tormenta perfecta, voy a tratar de comunicarles las últimas novedades en este rincón del país y en el rincón inhóspito de mi anatomía. Porque he de aclarar que en mi nidito de amor no tenemos cable (sólo dos canales de aire me mantienen tangencialmente informado), no tenemos internet (estos momentos son financiados por un billete de $5 en un ciber que al mismo tiempo, brinda servicio de sauna), no tenemos teléfono (suplido por el celular) y no tenemos ascensor!! Tres interminables pisos cada vez que nos olvidamos un sobrecito de jugo de toronja verde! Es terrible! Mis muslos han crecido de tal manera que lo único que uso son pantalones cortos y shores con ese escocés tan demodé que es mi estilo. Entiendan que escribir un mail adaptado a las necesidades de cada uno de los destinatarios de estos pseudos informes es casi como decir que una persona puede ver en su vida tres veces al cometa Halley, así que trataré de satisfacer lo que me han solicitado. Como habrás podido sobrentender tocayo cibernético estoy en la Confluencia como la llamas vos ya hace un mes. Compartiendo techo con la madre de mis hijos (detengan acá los infartos masivos, es una proyección a FUTURO!) y en busca de trabajo (todavía). Pero no se preocupen, no me voy a volver, padres míos, no se asusten! Ya va a salir algo. Para ustedes, "lacras de la mastur", les quiero decir que acá la merca no se consigue tan fácil, así que las líneas que escribo son resultado del cortocircuito natural de mis neuronas, sin necesidad de alimentarlas con sustancias de neto corte ilegal. No pidan protagonismo, no les será concedido... H, amigo, hagan algún asado en mi honor aunque se les venga el cielo encima. Acaso no me lo merezco? Los he liberado de mis molestas visitas, de mis engorrosas apariciones sin aviso que complicaba tu vida ordenadita. Me merezco un mitin in-absentis, un vino de honor con un tetra de pico de oro, un karaoke haciendo sonar una de los piojos... Rubia, diosa del Roberto Carminatti, te merecés un lugar en el ranking de la WATP y otro para conocer a J.G.Ballard y una recopilación de relatos de ficción bizarra. La primera no te la envié porque estabas como contacto en mi mail profesional, pero ha sido un error que ya solucioné. Profesional, jejejeje! También solucioné el mismo error con vos Gustavo y con vos Greis, espero sepan perdonar. Yo no lo soy, Santi. El GROSSO sos vos. Porque el GROSSO no ve salir el sol por las mañanas, se mira al espejo. El GROSSO no pide permiso para hacer manifestaciones en la Capital Federal, va caminando al laburo. El GROSSO no tiene amigos, tiene familiares. Hermano!!! Y a aquellos que ocasionalmente encuentro en el messenger, todo lo que escribo allí es producto de la dieta, el aire y la saturación de tiempo libre, lectura repetida (tampoco estoy comprando libros nuevos, economía de guerrilla que le dicen) por lo que les pido extrema cautela en la interpretación y ejecución de lo allí expresado. Además, ustedes tenían la siquiera mínima esperanza de que esta vida de convivencia, actos adultos, caer en la cuenta de que tengo 30 años, me iba a hacer más normal? No, amigos míos, estoy más loco que nunca, más niño que nunca, más yo que nunca. No se precipiten a las boleterías, no es transitorio.
Nota mental: voy a tener que encontrar trabajo pronto porque el demasiado tiempo libre me hace demasiado sincero también... Aro? Eso es un crimen querida! Abrazos!